A escrivaninha do meu pai

Meu pai nunca teve uma escrivaninha alta, se bem que certamente teria desejado ter uma escrivaninha alta e de jacarandá. Ele era dado a palavras bonitas e aos números. Sua caligrafia era impecável e sua aritmética não tinha lugar para erros. Sabia toda a tabuada e se orgulhava das contas feitas de cabeça. Ainda se exibia nas provas dos "novesfora", coisa que eu nunca aprendi nem entendi. 

Da alta escrivaninha que meu pai não teve eu pegava um avião e viajava por seus atlas e seus países exóticos e desconhecidos. E é obvio que meu pai sempre estava junto em nossas aventuras. Arranjando nossos trajetos e se esbaldando na cabine do piloto.

Mas, a escrivaninha que meu pai não teve, teria várias gavetas. Numa delas ele guardaria aquele seu estojo de nogueira, dividido em três compartimentos iguais e acolchoados de cetim verde. Ali dentro ficaria seu tesouro. A sua bela  flauta de madeira e aço inoxidável, presente da cunhada e professora de música dos tempos de adolescente. Em outra gaveta ele colocaria suas composições musicais e seus papéis relacionados ao coração.

Mas, a escrivaninha que meu iria mesmo gostar, teria que ter muitas outras gavetas. Seria necessário uma escrivaninha alta e grande para que ele pudesse guardar suas histórias, seus sorrisos, suas dores, suas alegrias e toda sua família que ele tanto amava.

04/10/2016