Alumbramento

 

Estava decidido. Naquele final de semana o jovem residente iria ver sua doce namorada na cidade onde se formara médico. Com sua velha e companheira mochila nas costas lá se foi o moço, a pé, até a rodoviária da capital mineira. Às vezes esquecia e pisava com um pé no passeio e outro no asfalto. Ele era assim mesmo. Sorria para um transeunte qualquer, dava bom dia para outro, sorria até para dentro de si. Cabelos encaracolados ao vento, óculos que nem sempre lhe davam rumo e sem rumo ia nosso jovem pelas avenidas e ruas na cidade que, ora, era sua.

Na rodoviária errou o guiché. Claro que erraria. Os óculos atrapalhavam e embaralhavam as letras das muitas cidades brasileiras espalhadas por aquelas placas ainda não luminosas.

Logo seus olhos foram convocados a ler São Raimundo Nonato e seus pensamentos, imediatamente, viajaram para o famoso Parque Nacional da Serra da Capivara. Há muito ouvira falar daquele local cheio de grutas e escritas rupestres. Não teve dúvidas. Caminhou até o vidro e do lado de lá foi informado de o valor da passagem sem mesmo ter perguntado.

 Uma voz dentro dele aventurou o trajeto, norte de Minas

 - “Assim vai você vai conhecer a terra de Beto Guedes e, quem sabe, não experimenta o famoso doce de leite numa parada pelas bandas de Montes Claros. Aí você dorme um pouco e logo chega no sudoeste da Bahia. Será que vai passar pela Chapada Diamantina, em Lençóis?

 - “Você vai se esbaldar com o sertão baiano. Serão dois dias só nas terras de Todos os Santos. E tenho certeza que a caatinga vai deixar você em alumbramento”

 - “Agora dorme e descansa”

E, de vera, alumbrado ficou o médico jovem com todas aquelas possibilidades.

Dizem as más línguas que o residente de psiquiatria teria ido lá apenas com o intuito de ver o Museu do Homem Americano e ver de perto o santo que foi extraído vivo das entranhas da mãe já morta.

Hoje é sabido que o jovem residente, de lá, não voltou. Todos os empreendimentos para encontra-lo foram em vão.

É sabido também que a namorada, depois de quarenta e dois anos de solidão e viuvez por antecipação, ainda aguarda pelo residente de psiquiatria.

 08/03/2023

Crônica: Um agricultor/escritor

                       

                            

No final do ano passado, 2022, conheci uma pessoa que muito me chamou a atenção. Estávamos numa Primeira Mostra de Arte e Cultura na cidade de Mário Campos, onde moro atualmente e éramos expositores de “nossos talentos” no caso as escritas. 

Éramos quatro escritores convidados. Um jovem portador de sofrimento mental grave, acompanhado de seu pai, que levou vários poemas e teve uma excelente interação com todos da feira. Outro homem, um adulto jovem, que ornamentou seu espaço, cuidadosamente, com flores. Um terceiro homem que já havia conhecido num Café da cidade quando apresentava seus dois livros já publicados. Naquele dia comprei os dois livros e devorei a leitura de um deles tão logo cheguei em casa. Deliciosos contos à beira de um fogão a lenha. E eu com meu livro autoral e outro livro de coletâneas onde tive participação.

Após as apresentações ficamos ali por perto a falar um pouco de nós e de nossos trabalhos nas escritas.

O autor dos livros “De um rabo de fogão” e “Sem dó e sem piedade” é de Brumadinho, é professor, estudioso e com formações superiores em administração de empresas, teologia e licenciatura em matemática.

O outro auto intitulou “um agricultor/escritor”. Presenteou-me com seu livro “Reflexões cotidianas” e falou do grande desejo de continuar escrevendo. Nascido em Mário Campos onde trabalha como mais um agricultor da cidade que é responsável por mais da metade das verduras consumidas em Belo Horizonte. No seu livro ela fala de Bonfim, cidade onde cresceu como forasteiro: “Perambulei pelo território amado em seus caminhos suaves, degustando sua primavera em flor e perfume. Em tuas águas correntes, entre imóveis pedras, purifiquei-me de maneira sublime.”

Obviamente que a história desse agricultor me chamou atenção. Sua vontade de traduzir em palavras aquilo com o que lida no seu dia a dia, a natureza, faz dele um sujeito inquieto. Ou o sujeito inquieto que ele carrega faz dele um escritor agricultor.

Se eu pudesse dizer algo para ele, como nos propõe a oficina de escrita desta semana, diria tão só, “continue semeando e colhendo. Leia bons autores e bons livros e nunca deixe de escrever”. Penso que já o disse, atrevida como eu só, pois na dedicatória do seu livro para mim, assim ele escreveu:

      “Para Maria do Rosário,

        do menino livre e que voava nas letras.

        Me conforta tuas palavras e eu as levarei

        No profundo da minha gratidão” (10 de dezembro de 2022)

Mal sabe meu novo amigo que ele já é um escritor-agricultor.

(27 de fevereiro de 2023)

"Terra que amo...cio que alimenta"

                              "Ajeitar o colo da terra"

           

               
                    "Penso, vivo, amo...logo existo"

Foto de abertura é a capa do livro, "Reflexões cotidianas" de Ernani Silva Campos, produtor rural e escritor de Mário Campos, M.G.

Fotos e frases gentilmente cedidas por Ernani Silva, nosso agricultor - escritor.

Conto: UM POBRE HOMEM RICO

               

A Cherokee azul marinho comprada recentemente faria parte dos novos fetiches para a conquista de uma mulher. 

Um primeiro convite já havia sido negado por ela.

- Comer peixe num boteco na periferia?!

Seria demais para ela que nunca arredava pé do seu confortável apartamento no centro da cidade. Uma amiga vinha tentando aproximar os dois. Naquela noite ela percebeu que as cinco convidadas eram belas mulheres. Por um lado, sentiu-se envaidecida por ser uma delas. Por outro lado, percebeu a artimanha. O amigo do marido, patrocinador da festa, iria escolher uma nova namorada.

Ela negou o convite para o tal peixe frito. No depois avaliou que a negativa nem se deu pelo prato na periferia. Na verdade, se deu porque não queria um romance iniciado na exposição de mulheres como se fosse um leilão de vacas holandesas.

Passado algumas semanas a amiga ligou. Contou que ela havia sido a escolhida pelas palavras elogiosas, pela grande amizade e pela alegria demonstrada na noite do aniversário.

Rendeu-se ao tal peixe e se deliciou com a periferia. Um novo convite viria a seguir. Varias ligações durante a madrugada com palavras mudas. Até que parou de atendê-las. 

Um convite para um passeio no tal carro novo e lá se foi ela para uma cidade vizinha.

Olhava furtivamente para o homem atrás do volante. Quantos anos ele teria? A princípio não entendia sua forma de usar as palavras. Parecia que elas vinham truncadas, a serem decifradas. Ele sorria muito. Ela calada, encolhida, desconfiada, olhando para fora do carro. Num dado momento seus olhos fixaram nas mãos que conduziam o veículo fetiche. Duas grandes mãos, cheias de dedos, peludas e gordas. Os anéis quadrados de ouro deslizavam pelos dedos assim como pesadas pulseiras e correntes de ouro chapado. Tudo ali era puro ouro dezoito quilates. “Donde será que vinham tanto ouro?”

- “Mamãe do céu! Não posso nem imaginar essas mãos acariciando meu corpo tão cheio de curvas e tão bem feito. Acuda-me senhor!”

Era ela mais preocupada com o peso das mãos peludas do que preocupada com o peso dos ouros ornando o homem ao seu lado

Arrepiou diante de tal pensamento. Tudo nele era quadrado, concluiu ela depois daquela primeira investida. As mãos, a barriga, a cabeça, a cara, o corte dos cabelos, até seu carro. Quem seria aquele homem? Arriscou algumas perguntas. Respostas truncadas e quadradas.

A pizzaria num charmoso chalé quadrado na cidade aliviou o clima. O jovem garçom veio atender.

-"Marcos, deixa que esse casal eu faço questão de atender." Seria o gerente ou o proprietário, pensou ela.

Pizza escolhida, uma cachacinha "cortesia da casa", cerveja para ele e suco para ela.

A exuberância do lugar, o requinte da casa com pé direito alto, os móveis quadrados, os talheres de prata sem curvas, os pratos quadrados faziam do lugar uma escolha sofisticada bem diferente do boteco com peixe na periferia.

Terminada a pizza regada com poucas palavras dela e muita alegria dele, o gerente, pediu licença e aproximou.

- “Então, gostaram da pizza? Eu mesmo fiz questão de prepara-la para vocês. Afinal não é todo dia que tenho a honra de receber o proprietário desta casa aqui e em tão bela companhia.”

A mulher escutou aquilo. Perguntou se era verdade acerca da casa. Diante de um “sim” displicente continuou com suas indagações. A simplicidade do homem além do estilo bronco dentro do seu quadrado deixavam muitas dúvidas.

Depois dali ele deu sinais de que queria esticar a noite. Ela, ainda traumatizada com as mãos do Shrek, inventou uma desculpa com elegância e firmeza.

O convite para uma viagem à praia deixou-a, ao mesmo tempo, temorosa e desejosa. Aceitou. Saíram na madrugada de um dia qualquer.

Ele demonstrou um exímio motorista. Depois de um almoço numa sofisticada churrascaria à beira da estrada, sugeriu que ela dirigisse. Deu grandes risadas. Elogiou a segurança que ela transmitia conduzindo seu quadro azul marinho.

Ao anoitecer chegaram numa praia quase deserta. Uma casa num luxuoso condomínio aguardava por eles.

- “Fizeram boa viagem doutor?” Era o zelador da casa que aguardava por ele.

Depois de um breve descanso ele preparou um delicioso jantar para dois. Um vinho para ela e cervejas para ele. Riram muito. O tinto executou o milagre. Numa enorme cama quadrada as mãos do Sherek percorreram as não quadradas curvas da mulher.

Foi uma noite inesquecível.

Na manhã seguinte ela se vestiu para o mar. Ele, raivoso de ciúmes, brigou com ela. Não suportou negar sua idade avançada e, no seu quadrado azulão, voltou para a estrada. Deixou-a só. Ela, já apaixonada, chorou no mar. Voltou para a casa aberta pelo zelador e começou a ler “O Senhor dos Anéis”.

Tempos depois soube que ela fora tão só o vértice de um quadrado amoroso. A amiga, cujo marido falido e melhor amigo do Shrek, era amante dos ouros do mesmo. Precisava de outra mulher para não trazer desconfianças ao marido.

Assim se fez o quadrado amoroso dourado.

(20/02/2023, segunda -feira de carnaval)

Olhos de Lorenzo

Para Lorenzo

Ainda não sei para onde vai toda a água que cai do céu e escorre pelas telhas da minha casa e de todo seu entorno. Mas sei que aquele menino tão lindo e tão gentil nem percebeu que, ontem no tardar da noite festiva, bem no meio do estacionamento de um grande pequeno “mall”, sentou-se ao meu lado.

Um sorriso daqui uma brincadeira dali e eles não paravam de correr, de sentar, de rir e de começar de novo. A coleguinha, amiga de sempre, não renunciava aos convites de mais folias. De repente, como quem não quer nada, o menino aproximou um pouco mais. Convidei-os a ver uma mágica que eu sabia fazer. E pronto. A folia continuou. Mais tarde o menino sentou ao meu lado novamente. Desta vez, sem se dar conta, encostou seu corpo no meu ombro. Enquanto eu lhe transmitia amparo, segurança, respeito e demais coisas de avós, o menino me passava, por osmose, sua folia, sua alegria e vitalidade. 

Minha noite estava salva. Nada mais seria preciso. 

Fui dormir e acordei menina de novo.

09/02/2023

Desenhos: feitos por Lorenzo para ilustrar a cartinha que lhe enviei.

Foto: gentilmente cedida por Lorenzo

Comentário do mestre  da Oficina de Escrita em B.H., o poeta e escritor mineiro, Ronald Claver:

"Lorenzo é o espelho, só ternura, o menino que nos faz crescer e descrescer. Lorenzo é a própria resposta de vida, muito bom e terno o texto. Texto de se guardar no lado esquerdo do coração, nos olhos que vislumbram nuvens de bem querer."

Conto: Querelas com um Pacífico

 

- “Por que seu nome é Pacífico?”

Nas minhas memórias de estudante de geografia do ginásio e do científico, você foi definido como algo cheio de terror, de monstros marinhos e de profundezas abissais. (Até me lembrei agora do National Kid, super-herói japonês que saía voando de dentro de você. Ele vinha proteger as crianças e o planeta Terra. Será que ele morava nas suas águas profundas?)

- “Por acaso você sempre foi assim, paradoxal, contraditório?”

Deveria ter outro nome. Talvez um nome que delatasse os terríveis animais marinhos que vagam por suas profundezas.

Pacífico coisa alguma!

Suas arraias assassinas espetam os homens e os matam com dores absurdas e hemorragias, cobras-dragões - essas foi meu neto quem me apresentou no seu videogame novo - seus tubarões-martelo devem martelar as presas até estraçalha-las, suas gigantescas orcas que derrubam até navios. Chega! Não quero mais saber de seus habitantes.

Ainda tem os maremotos! E as ondas gigantes! E as tsunamis engolindo cidades, vomitando seus destroços e suas populações!

- “Ah, Oceano Pacífico! Faça jus ao seu nome e aquiete-se! Por favor! Não vê que tem uma avó murchando de saudades do neto que foi morar numa de suas ilhas? Como conseguirei vencer todos esses temores de que me falam sobre você? Como voar em cima de suas águas escuras e aterrorizantes?”

- “Pois bem! Está decidido. Viajarei. E nem precisa mais mudar seu nome. O dicionário me disse que:

- Pacífico enquanto aquele que ama ou almeja a paz”

Assim também sou eu: uma mulher aguada que sempre ama e que morre de medo de contendas.

09/02/2023

DA VOVÓ SAUDOSA - UM SONHO

 

Estávamos numa praia muito esquisita. De repente o sol desapareceu, ventos fortes e uma garoa fina atingiam as pessoas que ficaram aterrorizadas. Corri procurando meu neto. Abracei-o e o beijei. Então ele me disse:

- "Vovó você vai ter que me dar um beijo para cada dia que ficou longe de mim."

06/02/2023

Conto: Fui numa festa esta noite

A pequena cidade estava em polvorosa. Aquela festa santa era aguardada o ano inteiro e pensada desde o final da festa do ano anterior. Povoada por  toda a gente do lugar. Minha ansiedade e eu estávamos a postos. Olhos, boca, braços, ouvidos. Era preciso antecipar os fatos para que nada saísse fora do esperado.

Tia Nini comandava tudo na casa paroquial. A louça branca de porcelana iria passear pelas mesas rodeadas de padres. Os motoristas comeriam noutra mesa também cheia de deliciosos pratos e sucos das frutas do imenso quintal. Talvez esta fosse ornada com as imensas bacias esmaltadas e pintadas de flores. 

Meus pensamentos vagueiam perdidos entre pessoas por todos os lados e de todos os tempos. 

De manhã a missa. À tarde a procissão. À noite rodas de conversas. Rodas de violões. Vozes ecoando pelas montanhas e pelos tempos. A voz mais bela e potente ainda é da Maria Helena do Hely. Será que os dois violeiros são seus filhos?

Eu continuava perdida. Levantava a cabeça entre a multidão procurando... Nem sei o quê. Vi Tia Nini e seus mandos dentro de mim. Um sorriso farto ou uma palavra dura poderiam sair dela. Imprevisível. Mas sempre presente. Não deixava espaço vazio. Tia Nini costurava, cozinhava, fazia doces, comandava as quitandeiras, colocava flores pela casa. Para mim Tia Nini era uma artista. Tudo girava em torno dela, assim podia-se pensar. Mas tudo tinha um fim. Prover a casa paroquial do silêncio necessário para que o padre, seu irmão, pudesse ler o breviário no sossego de seu quarto. Prover a casa paroquial da assepsia santa. Ali só o perfume das flores; ali só o cheiro do suco do limão galego. O padre bebia em jejum, todas as manhãs, um copo d'água com o perfume do limão. O pezinho de limão galego era visto da janela da cozinha. Eu ficava namorando aquele  pequena árvore, sempre verdinha; nem ousava chegar perto. Nossas limonadas eram feitas com o feioso limão rosa. Não poderíamos falar que era limão capeta. Meu tio padre era bravo que só ele.

-"Será que eles já saíram de lá? Será que pedi minha tia para que eles pudessem dormir na casa paroquial? Acho que eles deveriam trazer travesseiros e cobertores."  Era meu desespero e eu associados à minha desorientação. 

Meus amigos, Tonhão e Gilca, FdS e Rita, Flávia com Benício e Mirela, Ângelica e Lurdinha estão vindo de Belo Horizonte. Uns virão no Jeep - 1957 - recém pintado de azul. Outros virão no Captur da minha bela enteada. Com certeza estão trazendo colchões.

Olhei para cima e vi minha Tia Nini na janela do segundo andar da casa paroquial. Só então lembrei que ela me havia reservado os quartos escuros e de terra batida debaixo da casa. Ótimo. Eles ficam perto dos banheiros e da adega do padre. 

Eles já devem estar chegando. 

Que Nossa Senhora do Rosário abençoe todos os fiéis daqui e de lá. 

Mesmo no burburinho das pessoas na Praça Capitão Vilela escuto o som.

Eu estava no meio da minha gente de Brás Pires. 

A buzina rouca do Jeep me acorda no meio da madrugada. Viro para o outro lado da cama e continuo a dormir.

03/02/2023

Fotografia: agradecimento a Laison, proprietário  do Jeep, da cidade de Mário Campos (M.G.) 

Poema da idade - Artralgias

divido o valor 

em prestações 

- sem juros -

vou de ônibus leito

deito do lado esquerdo

dói a bursite trocantérica 

deito do lado direito

dói todo o quadril

deito de barriga prá cima

queima a região sacral,

flexiono os joelhos 

a "pata de ganso"

do joelho direito

me dá uma fisgada

Do lado de fora 

a lua compadece comigo

brinca de esconde-esconde

e leva minhas dores embora.

Durmo e sonho 

com minha infância

sem dores.

30/01/2023

Fotografia: Cidade de Angatuba, em São Paulo. Aqui comemos pastéis e tomamos uma Tubaína. E pude conhecer o extenso e belíssimo vale da região de Boa Vista.

poema da idade - Ansiedade

Inquieta 

busco o ar

não o encontro

Inspiro lentamente

o ar não entra 

agora tento expirar

o ar não sai

Devagar. 

Vamos lá,

enchendo o peito de ar

Cadê o ar?

Abre a boca -

(assim ensinou a fisioterapeuta)

Agora 

busque o ar

De novo

A noite adentra

Acordo na madrugada 

cheia de calor

O CPAP  ressecou minha boca.

Ou é a lama da Vale, 

em Brumadinho,

matando meus sonhos. 

26/01/2023

Facebook dia 23/01/2023 Extermínio anunciado

            

Se não falar daquilo que tem atravessado a minha garganta não suportarei a angústia e o sufocamento. 

Preciso falar para não sucumbir. 

Nos últimos seis anos temos convivido com o avesso das condições humanizantes no Brasil e em tantos outros lugares do planeta. Guerras, miséria, fome, concentração de renda pela minoria, descaso dos governantes, políticas que  acobertam e promovem crimes de suas minorias, um verdadeiro holocausto a céu aberto patrocinado pela extrema direita do mundo. O capital. Ah, o capital!

Acompanhamos os terrores infligidos à nação brasileira iniciados logo após o golpe de 2016 e durante os quatro anos do último governo. - Obviamente que uma mulher presidenta era demais para cabeças criadas num sistema patriarcal - 

"Aqui no Brasil não!", teriam gritados os machões sem culhões para o exercício republicano. Sentimos ódio quando da descabida defesa do medicamento "ivermectina" para uma doença - Covid 19 - cujos efeitos terapêuticos não foram comprovados, ao contrário dos efeitos adversos conhecidamente descritos e comprovados. O mundo assistiu estarrecido as mortes por falta de Oxigênio das pessoas contaminadas pelo Coronavírus em Manaus enquanto aquele que deveria cuidar e amparar os doentes e seus familiares fazia bocas e caretas num deboche aos sinais angustiantes diante da morte pela falta de ar. 

Não quero relembrar as atrocidades cometidas por todo o clã Bolsonaro e seus adeptos nestes últimos quatro anos. - Aqui, lamento profundamente que alguns colegas médicos apoiaram e ainda defendem tal governo com as mais estapafúrdias argumentações - Nós médicos e demais profissionais de saúde jamais poderíamos estar do lado daqueles que promovem a morte. Estudamos, uma grande maioria, em universidades públicas pagas com dinheiro da população e nosso dever, além do compromisso hipocrático em defender a vida, seria devolver os recursos ao povo em forma de reconhecimento e gratidão. Não é o que temos visto.

Não quero remoer todos os sentimentos vividos nestes tempos de governo necrófilo, entretanto, as cenas dos índios Yanomamis morrendo por doenças que foram planejadas e plantadas por todos os mecanismos possíveis de perversidade, são cruéis por demais. A história recente e os documentários estadunidenses nos mostram como o governo exterminou a população indígena originária no oeste daquele imenso país. "Nossos governantes" copiaram direitinho a lição e executaram a tarefa.  

Pois bem, exigimos que todos os culpados pelo extermínio dos povos YANOMAMIS sejam severamente punidos conforme ditam as leis para genocidas.

E tenho dito. 

23/01/2023 

Carta para meu neto - 2

 

Funil, 07 de janeiro de 2023

Dudu

Boa noite

Acabei de levantar aqui na minha casa. Seu pai me contou que você não quer conversar pelo celular nem ver nossos vídeos ou ouvir nossos áudios. E que você disse que só quer conversar com pessoas de carne e osso. Então vou te contar um segredo meu. Eu também, quando tinha a sua idade, não gostava de falar com ninguém. Fugia quando chegava visitas à minha casa. Tinha medo das pessoas. Ficava vendo tudo pelas frestas das portas – frestas eram os espaços ao longo das portas e os portais pois não havia um perfeito encaixe entre as madeiras. Eu adorava ouvir as palavras saindo como cachoeiras das bocas das pessoas. Aprendi a ler tão cedo quanto você para escrever o que eu queria falar. Acho que sentia preguiça de falar.

Mas quero lhe dizer que voltei a estudar inglês, assim como seu pai me orientou, para ir ver você “de carne e osso”. Quero lhe abraçar e continuar nossas viagens pelo universo nas suas potentes naves espaciais.

Enquanto isso vou continuar lhe escrevendo para matar um pouquinho as saudades que tenho de você. Ok?

Como estão seus novos amigos, e o chinesinho que não fala inglês e que brinca com você através de mímicas? Dê um abraço neles por mim e diz que foi sua vovó muito linda quem mandou. Ok?

Eu gosto muuuiiittto de você.

Até breve ou até quando eu conseguir dizer “Hello”.

Abrace seus pais para mim.

                         Sua vovó aqui do Brasil